Des machines à rallonge découpent sans vergogne les sous-bois et les caténaires. La paysannerie a, elle aussi, cette vertu des brutes : celle qui maîtrise en forçat les appendices de Paris dans la lourdeur du pain en poudre et des rails déteints.
Couronne, aluminium ou peinture plate, ta couleur primaire est dans ton front, aux tronçons de la mise à bas et des industries… et de celles d'après…
La souscription à l'échelle de la Trend, s'abrutie dans les couloirs obscurs des écuries, dans l'étalonnage et le surplomb, là où les Comanches broyaient du feu sous l'impulsion de vos fusils à cornes ; de là où je viens, on appelait cela simplement l'or bleu.
Et au troisième bison de ma capitale de servitudes, toi comme moi n'avons pas eu le privilège de présumer…
Au blues de vos formes, dans la valeur d'estime ou dans celle, plus violente encore, de vos valeurs d'usage, ces barbituriques en pièces jointes se sont définitivement exclus de mon monde.
Ce qui sort de mon lait n'en est pas moins l'origine, ou peut-être même s'y trouvent nos horizons d'attente, pourvu que mes machins et mes succursales, avides de ton nom, se développent dans la barbarie des signes ;
Où se substitue l'agraire au céleste : là où tu devrais chercher à sauver ta peau.

Car quitte à hurler dans ton ménage, il suffirait d'un appel du pied pour que s'empalent ici et là tes colombes de papier mâché.
Pardonne-moi les ombres et les sourires de collection, comme j'assassine à tes yeux l'encolure de mon chagrin : je ne suis pas d'ici, ni de ton quartier, ni de ton wagon, ni de ton propre accouchement, ni de ton alignement de planètes, même si je suis probablement tout aussi proche de ton seum.
Pourtant, dans la cartographie du doute, j'ai trouvé mon sud dans ton nord ; là où se soustrait une colonie d'acier qui, sans alcool ni sucre lent, active ta courroie. Celle qui demain frôlera le sol de nos départements comme si en dépendait le souffle de nos émotions abruties et sans lendemain, sans verticales, sans consonnes, là où s'abreuvent les corniches zélées de ton réseau d'esclaves énergétiques ; où l'art ne fait rien d'autre que se retourner sur lui-même pour encore moins mordre sa queue.

Demain, quand je parsèmerai d'injures ce cuir aujourd'hui en fleurs, je te convierai à ma table de damné et de quarantenaire repu. Nous boirons ensemble à ce désastre épique et à la gloire de Rome, sans nous soucier du bruit des bottes et du latex. Aucunement ; il y aura là simplement du fer et des cornes, encore… et des copistes.

Antoine Palmier-Reynaud, Fables d'atelier / Notes de travail, 2024