Chaque image est un « presque rien », qui se dépouille même eu égard à la tradition de chaque pratique : les traits de dessin sont élémentaires, la peinture souvent faite à la main, les assemblages ne suivent pas une règle formelle ou un principe d'association organique de matériaux. Et pourtant, tout est décidé au millimètre : chaque trait est une lancée, un arrêt, une petite courbe ; la peinture explore les arêtes de la planche et la surface rugueuse du bois, de l'acier, du plomb ; les assemblages de surfaces potentielles pliées s'associent, par exemple, à de l'adhésif bleu, d'un bleu presque kleinien, cette couleur qui est venue plier le spectre existant de couleurs, et ainsi faire croître ce monde-là. C'est cette sérénité, cette confiance dans le « presque néant » qui rend possible d'entreprendre cette progression vers les éléments de l'œuvre. Il est vrai que ce moment de l'installation au mur, des feuilles, de l'adhésif, a existé dans le temps, il a eu une durée. Cependant, la photographie ne peut pas s'assimiler à un morceau de vie, elle est transformation, sédimentation, marque, vestige : quelque chose s'est imprimé. Elle semble jouer le jeu de la mémoire : la chose se perd, mais elle fait corps avec nous. [...]