Des dessins de Keiko Machida vus trop rarement, ici et là, au gré des expositions, je retenais, au-delà de toute image, une impression tenace de tracés délicats et puissants, de formes semblant issues de contes, aussi séduisantes que dérangeantes et qui s'incarnaient parfois dans de petites sculptures en céramique.
Au cœur de janvier de cette année, dans la fraîcheur d'un atelier des bords du Rhône, Philippe Fretz et moi-même avons découvert, en feuilletant les carnets qu'elle avait apportés, un autre aspect de son travail de dessin, constitué de notes glanées au fil des jours, avec une attention à ces riens qui sont beaucoup, sinon tout, et relient au vivant. Ces dessins aux lignes cursives, aérées, incertaines, retenaient des bribes d'un présent palimpseste menacé de disparition. Ils arrêtaient, en les enchevêtrant sur le papier, à l'encre ou au crayon, les figures mouvantes de l'enfance et des présences animales apprivoisées ou sauvages. Des mots aussi, agencés en listes, en poèmes laconiques ou en courts récits s'égrénaient, tout en résonnant entre les pages. Maintenant, figures et mots n'attendent plus que votre regard pour respirer.